Si hay alguien que ha retratado los matices de la sociedad europea durante la Guerra Fría, ese es Pawel Pawlikowski. Con Ida (2013), luego con Guerra Fría (Zimna Wojna, 2018) y ahora con Tierra de mi Padre (Ojczyzna, 2026) —ganadora del premio a Mejor Dirección en el Festival de Cannes—, el aclamado cineasta polaco ha creado una trilogía que explora la individualidad, los deseos y las frustraciones de personas de distintos estratos sociales en una era de marcado contraste ideológico. Su constante representación de una Europa en construcción parece culminar con su nueva película, en la que toma la figura del icónico escritor germano Thomas Mann (Hanns Zischler) para reflexionar sobre la ruina moral derivada de la Segunda Guerra Mundial. Se trata de una road movie llena de melancolía en la que no solo las posturas políticas son puestas a prueba, sino también los lazos familiares y el significado del hogar.
La trama sigue a Mann —exiliado en Estados Unidos desde antes de la guerra—, quien regresa a Alemania, específicamente a Frankfurt, para recibir un premio a propósito del 200.º natalicio de Goethe; Erika (Sandra Hüller), su perspicaz y sensible hija, lo acompaña. Pero cuestiones personales y políticas pronto se convierten en un obstáculo para el viaje: el suicidio de su otro hijo, el también escritor Klaus (August Diehl), y el hecho de tener que ir a Weimar, en la Alemania Oriental, para recibir otro reconocimiento, pero de parte del régimen comunista. Pawlikowski y el coguionista Hendrik Handloegten construyen una narrativa breve pero compacta, tal y como al director le gusta trabajar. En menos de 80 somos testigos de un profundo ejercicio dramático en el que la desconexión generacional y política se interpone en la relación entre un padre y su hija.
Erika no solo se encuentra contrariada por el discurso apolítico de su padre, sino también por la indiferencia que este muestra por la súbita muerte de Klaus, a quien califica como un “drogadicto”. La representación, por supuesto, apela a la distancia emocional y a cierta frialdad; sin embargo, la maestría de Hüller genera destellos emocionales que trascienden por completo la puesta en escena; por otro lado, la ecuanimidad e inexpresividad que aporta Zischler se vuelven casi el lamento de un continente entero que permanece enmudecido por el shock. En este sentido, Łukasz Żal nos regala una portentosa fotografía en blanco y negroc que resulta fundamental para expresar todo lo que no se dice en la película; su visión de las dos Alemanias contribuye a la intención de Pawlikowski de indagar en las complejidades de la reconstrucción. Igualmente, el diseño de producción se convierte en un gran aliado suyo para recrear el entorno de la posguerra.
En Tierra de mi Padre, los protagonistas se enfrentan a fantasmas tanto en la intimidad como allá afuera, donde la hipocresía y la represión mantienen vivo un pasado terrible; mientras que en las pomposas fiestas en Frankfurt algunos colaboradores del régimen nazi se pasean como si nada, incluido el exesposo de Erika (Joachim Meyerhoff), en Weimar, los líderes soviéticos tratan de apropiarse del arte para sus propósitos propagandísticos. Conforme padre e hija recorren el país y las heridas, presentes y pasadas, se abren más y más, el hogar parece cada vez más lejano. ¿A dónde pertenecen realmente? Pawlikowski pone punto final a la historia con una bella secuencia cargada de significado: Thomas y Erika entran a una iglesia bombardeada para escuchar al organista local interpretar una pieza de Bach, el compositor predilecto de Klaus. Un momento en el que, finalmente, todo se siente completo: el refugio que estaban buscando; el lugar donde se han encontrado el uno al otro.
